叶栖慢慢转过身，看向他。
他还是靠着床头，手里那杯水，看着她，眼神里有什么东西是她没见过的——不是审问，不是质问，就是看着她，像是在等什么答案，又像是不需要答案，只是要她知道他知道。
叶栖走回来，在床边坐下，把两只手叠在膝盖上，想了一会儿，说：
“你烧糊涂的时候叫了我的名字。”
他没说话。
“叫得很小声，”她说，“像是在找人。”
顾珩低下头，把那杯水放到床头柜上，放稳了，没动。
叶栖看着他侧脸，他的眉骨很高，侧脸线条很y，但这会儿低着头，那种压迫感不见了，像是卸了什么。
“所以我没走。”叶栖说，语气平，没有什么感q1NgsE彩，就是陈述，“不是因为走不了。”
顾珩没抬头。
沉默了很久，他开口，声音b平时更低，低到像从什么地方挖出来的：
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